marta_ketro | (no subject)

В понедельник похолодало, и я решила, что к субботе нужно обязательно уехать…ну, допустим, в Черногорию. Нашла какую-то виллу с интернетом, отвезла денег в турфирму и купила в Иль дэ ботэ немного косметики для путешествий. Хотела ещё шляпу, но агент предупредила, что нужно дождаться подтверждения из отеля.
Во вторник утром проснулась от ужаса. Судя по всему, мне не приснилось, и вчера я собственными руками заплатила, чтобы меня засунули в жестяную колбасу, подняли на высоту десять тысяч метров и, возможно, уронили оттуда. Даже не открывая глаз, горячо помолилась, чтобы тур не подтвердили. И, ап, у меня прямой канал связи с ГБ – через полчаса выяснилось, что принцесса спасена, никуда лететь не нужно и деньги снова ко мне вернулись. Какое счастье, что я не купила шляпы.
Но машина была запущена, даже чудесное избавление не сгладило пережитый шок, и к вечеру я заболела. Ещё бы, за одни сутки оказаться на краю гибели, а потом выбраться невредимой, тут кто угодно сляжет с лихорадкой!

Статистика, это ещё один источник стресса для всякого невротика. Я так или иначе заглядываю в тысячи журналов и при такой выборке всякие тревожные совпадения неизбежны. Например, для творческих своих нужд завожу виртуала, тихую женщину средних лет, которая вообще никуда не ходит и почти не пишет. И за месяц кто-то дважды пытается взломать её журнал. Или меня френдит человек, чей юзернейм всего лишь на цифру отличается от одного из моих паролей. Или я иду по чьей-то подзамочной ссылке формата «посмотрите, какая идиотка» и нахожу там фотографию девушки моего старого приятеля. Ну да, я помню этот чистый лоб и недоразвитый подбородок. Как же она мне мешала тогда, две жизни назад. Я смотрела в эти ясные глаза и думала: хочу, чтобы тебя не было, исчезни, исчезни, пусть я проснусь, а тебя нет. В принципе, я не возражала, чтобы у неё образовалась какая-то своя поросячья ниша в его жизни, но она как-то исхитрилась разлечься и растопыриться так, что мне стало негде ступить. В конце концов я устала перешагивать. А вот теперь кто-то называет её идиоткой – как, чёрт возьми, приятно. Только я всё равно вздрагиваю – потому что оказалась не готова вот так внезапно увидеть в собственном мониторе этот чистый лоб и недоразвитый подбородок.

Иисус любит меня, он присылает голубей и цветы, ласковых брюнетов, крем в золотой коробочке и медленные рассветы, когда в синюю ночь осторожно вливают молоко. А я живу, будто спички на ветру зажигаю, только вместо огня – спокойствие, которое для чего-то нужно сохранить, и я отворачиваюсь, закрываюсь, берегу. А так разобраться, зачем мне эти спички, я даже не курю.